primavera dove sei?

stasera un mio amico mi ha detto che non possiamo imparanoiarci per le cazzate passandomi una poesia di William Ernest Henley che pure sul letto di morte non smetteva di scrivere e non smetteva di guardare a testa alta il mondo sputargli in bocca nonostante il dolore con la sua anima inconquistabile da qualsiasi agonia. e io mi dico ok, allora io sono proprio un insetto infimo se mi accartoccio per parole dette o per gesti che osservo nell'ombra quando ci sono dolori peggiori che non lo so che ce ne sono? ma allora perché angoscia ormai è mia sorella di sangue anzi è il mio sangue stesso e mi sento così inappagata di una vita che potenzialmente è bella è stupenda ma che io non riesco a rendere unica di cui non riesco a capire la strada ma a vederne solo le croci e a inginocchiarmici davanti una ad una pur piccole che siano ma che a me sembrano querce antiche e possenti e mi sovrastano con i loro rami che perdono per ultimi le foglie e quasi mai se ne disfano del tutto